Луг. Горный, чистый и необыкновенно свежий луг. Где милостивое солнце играет с капельками росы. И дети, возможно лишь привидевшиеся, бегают босиком по траве. Как мы когда - то в детстве... быть может, уже и не помним, просто понимая здесь все гораздо острее, знаем, что так надо. Что так должно было быть. Мы помним Время, но забываем об его ходе. Мы - дети. Не больше, не меньше. Дети. Мы снова смеемся, хоть, может, и нечему. Мы снова верим в добрых фей и в Деда Мороза. Но забываем о том, что есть еще и Баба Яга. Мы снова знаем, что каждая сказка заканчивается хорошим концом. И только потом, когда в смехе теряем из виду мираж, наконец вновь приходит уверенность, что фраза "и жили они долго и счастливо" - лишь вымысел поверивших в надежду.